* * *

Сидим в тоске. Похмелье ржавой гайкой
Болтается у клапана в груди.
Слова толпятся босоногой стайкой.
И неизвестно, что там впереди.

А утром, что кончается в субботу,
Почувствовав воздушное пятно,
Мы словно пчелы покидаем соты.
Мы с этим утром будем заодно.

Всё хорошо, вот только наше время
Остановилось каплей на свече.
Горел огонь, всю ночь метались тени
И отдавались колотьём в плече.

И стали мы на удивленье квиты.
Своим словам остались мы верны.
Но наши мысли, как глаза, подбиты.
А в тех глазах не исчерпать вины.

И что нам делать, сирым и болезным.
И я иду к тебе издалека.
К твоим рукам, из невозможной бездны,
Где любят и прощают дурака.

Содержание