* * *

Пять градусов тепла. Октябрь.
Река листвы не обмелела.
А время, как прислуга в белом,
Стоит не двигаясь. Янтарь

Протерто в небесах желтит.
Град перестроен. Клеть балкона.
А вечер, как бродяга сонный,
Нетрезв. Не выбрит. Кем-то бит.

Зовёт меня пойти в притон.
Замерзнуть на ветру и выпить.
Забыть развитие событий,
Плыть над Москвой. Услышать звон.

И облаков благая шерсть.
Держать невидимые руки.
Смотреть на лужи чьей-то скуки.
Октябрь уже прошёл на треть.

День медлит. Но проходит век.
Мы по чуть-чуть теряем веру.
Фонарь горит. И, как химера,
Фортуна не смыкает век.

Содержание