* * *

Погода – дрянь. Непостоянство ветра.
Какой-то месяц надо переждать.
Статистику восходов незаметных
Никак не удаётся мне понять.

Все горожане шествуют, сутулясь,
Печальные, сквозь городскую хмарь.
Лишь кот безродный, по-бандитски жмурясь,
Почувствовал – кончается февраль.

Разруха во дворах и на бульварах.
Наш город, как упавший звездолёт.
Снег, словно вата из матрасов старых.
Он полежит немного – и сойдёт…

Старик в пальто с покатыми плечами
Стоит и курит над Москвой-рекой.
Он так несуетлив и так печален,
И вовсе не торопится домой.

Всё потому, что март вот-вот нагрянет,
Блеснёт рекламой солнечных одежд,
И чем-то он похож на тульский пряник –
Так воздух прян, так вольный ветер свеж.

Март незатейлив и не прихотлив.
Уверенно он прирастает днями.
Красив? Пожалуй, правда, он красив.
Но это вы додумаете сами.

Содержание