* * *

Мой маленький, мне очень тяжело.
Прости мне эту легковесность.
Вчера дождём упала на стекло
Ватага дней. И я покинул местность,

Где синь по-прежнему сосёт глаза,
Где можно лгать, и биться лбом о стены.
Я ни черта себе не доказал.
Я не дождался явной перемены.

Зато я умер. И стихи оставил.
Теперь вот маюсь между, между.
И, не смотря на честность правил,
Мне предстоит оплакивать надежду.

Сударыня, прелестное дитя!
Я рад – вы не прочтёте эти строки.
Нам наверху разлуки не простят –
В который раз уже назначат сроки.

Мы снова прозеваем благодать.
И наше всё никак не отзовётся.
Нам так и не дано предугадать.
Надеюсь, хоть сочувствие даётся.

Содержание